Une trentaine d’années plus tôt, près de Pahalgam, dans la Vallée du Cachemire. Au milieu de cèdres ombrageux, de nuées d’écureuils volants et de simiens facétieux, une Allemande et un Français – égarés volontaires – donnent naissance à une fille. Ce sera Shakti. Pour le groupe de musique de John McLaughlin, pour ce que cela évoque aussi. La force féminine créatrice. Rien que ça.

Deux jours plus tard, le couple partage un repas avec un vieux sadhu qui ne possède rien, si ce n’est une écuelle aussi sainte que lui : la calotte crânienne de son maître défunt. Ça a commencé ainsi. Comme un roman. Peut-être que j’étais prédestinée à aimer les histoires. Et, encore plus, à aimer les inventer.

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